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    苏慕白的话落下的时候，教室里的空气像是被抽走了一半。

    柳作卿转头看向评委席中央的戴盛宗。

    戴盛宗的脸上没有多余的表情，只是极其郑重地微微点了一下头。

    柳作卿没有说话，站起身走向讲台侧面的多媒体控制台。

    他的脚步不快，皮鞋底踩在地板砖上的声音一下一下传开来，格外清晰。

    教室里所有学员的视线紧紧跟随。

    直到投影仪的电机发出一声低沉的嗡鸣，白色幕布从顶部缓缓坠落，将前方那面墙整个吞进去。

    光束打上去的瞬间，整个教室的光线暗了半格。

    幕布上，标题只有两个字。

    《台阶》。

    没有副标题，没有作者署名，没有任何装饰。

    就那么两个字，四四方方地杵在白色幕布正中间。

    右上角的字数统计赫然显示：7,839字。

    台下有人倒吸了一口凉气。

    这个数字在三十份稿件里垫底。

    张一俞坐在第三排，眉头微微皱起。

    他盯着那个数字看了两秒，心底浮出一个本能的疑问：

    不到八千字，怎么撑？

    他自己那篇修鞋匠写了一万两千字，五稿推翻重来，每一稿都在往骨头上加肉。

    此刻看到这个篇幅，他的第一反应是单薄。

    柳作卿站在投影幕布旁，目光扫过全场那些神色各异的面孔。

    有人疑惑，有人好奇，有人紧绷得像一张拉满的弓。

    “屏幕阅读进度不一，为了让所有人同步感受这篇文字的重量。”

    柳作卿转头看向站在讲台侧面的宋远，语气沉稳。

    “宋远，辛苦你来给大家读一下吧。”

    宋远愣了一下。

    从入营到现在，他的角色一直是助教、是管理者、是传话筒。

    但此刻柳教授让他站上讲台，用声音把一篇作品从头到尾送进所有人的耳朵里。

    他快速调整了呼吸，走上讲台正中央，从桌面上拿起那份打印稿。

    麦克风被他调整了一下位置，握在右手。

    他的目光落在第一行字上。

    那行字他昨晚已经在柳教授办公室里看过一遍了。

    当时他没有出声，只是从头到尾默读了一遍，读完后坐在椅子里好一会儿没说话。

    现在，他要把那些字念出来。

    宋远清了清嗓子。

    “父亲总觉得我们家的台阶低。”

    声音从麦克风里传出来，被阶梯教室的穹顶反射回来，落在每一个人的头顶上。

    第三排，张一俞的笔尖在笔记本上点了一下。

    台阶。低。

    两个极其日常的意象，拼在一起，构成了一个他完全没有预料到的开局。

    没有环境铺排，没有人物素描，没有任何精心设计的叙事钩子。

    就是一个陈述句。

    平得像一碗白水。

    张一俞在笔记本的空白处写下一个字：

    薄。

    他准备等后文来验证自己的判断。

    宋远继续念。

    “我们家的台阶有三级，用三块青石板铺成。

    那石板多年前由父亲从山上背下来，每块大约有三百来斤重。”

    父亲背石板的细节铺开了。

    石匠笑着说能一口气背到家就不收钱，父亲一下子背了三趟，没觉得花了太大的力气。

    只是来去的山路磨破了一双麻筋草鞋，父亲觉得可惜。

    台下有人动了一下。

    那个“可惜”的落点，不在三百斤重的石板上，在一双草鞋上。

    第四排靠窗的川省男生抬起头，盯着投影幕布上的文字。

    他看到了一种熟悉的东西。

    那种把力气看得比黄金便宜、把草鞋看得比力气金贵的计算方式，他也在自己的外公身上见过。

    宋远的声音稳定地推进着。

    青石板没经石匠光面就铺在门口，多年风吹雨淋，磨出了一颗颗硬币大的小凹凼。

    天晴了穿堂风一吹，石板青幽幽的，宽敞阴凉。
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