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    苏慕白的问题在阶梯教室里回荡，

    随后整个空间陷入了死一般的寂静。

    这个问题的重量，在场所有人都掂得出来。

    苏慕白追问的不是一个虚构角色的原型，

    他是在追问一个十七岁的少年，凭什么能写出六十年份量的人生。

    林阙站在原地，迟迟没有开口。

    那些属于前世的记忆碎片在脑海中无声划过：

    玻璃厂流水线上，被强光刺激下视力日渐衰弱的母亲，

    化工厂夜班后父亲发灰的脸色，以及那张被红笔圈注的体检单。

    他垂在身侧的手指微微蜷曲了一下，随即将这些画面重新封存。

    林阙沉默了几息。

    只有身旁的许长歌看见他右手指节轻轻压了一下桌沿。

    随后，林阙抬起眼。

    “苏老，这个父亲不是指某一个人。”

    声音很轻，但在安静到发闷的教室里，每一个字送得清清楚楚。

    “小时候跟着家里人回过几次乡下，也在亲戚家住过一阵。

    村子不大，三十几户人家，大多靠种地、砌墙、打零工，把一年拆成一段一段地熬。

    隔壁院子有个老伯，干了一辈子泥瓦匠。

    他的脊背是弯的，从我记事起就没直过。

    我那时候小，觉得人老了背就该是弯的，后来才知道，是几十年扛水泥砖给压的。

    椎间盘突出，村卫生所治不了，他也没钱去县城的医院。”

    林阙停了一拍。

    “我写的那个父亲，身上有这些人的影子。

    他不是某个特定的人。

    他是一种活法。

    是一种把身体当工具用到最后，却连喊疼都嫌浪费力气的活法。”

    林阙的目光从苏慕白身上移开，扫过全场。

    “你要问我那个父亲是谁，我只能说，他是每一个蹲在门槛上把脑袋埋进膝盖里的人。”

    说完了。

    苏慕白坐在主评委席上，一只手搁在拐杖把手上，另一只手压在膝盖上那份稿件上。

    老人点了点头，迟迟没有发出声音。

    漫长的死寂过后，苏慕白缓缓抬起紫檀木拐杖，看向身旁的戴盛宗和柳作卿。

    “后生可畏呐。”

    四个字从老人嘴里蹦出来的时候，声音比之前评任何一篇稿件都沉。

    “老头子在这行里看了六十年。

    见过天赋好的，见过勤奋到发疯的，见过把技巧磨到极致的。”

    苏慕白用枯瘦的手指拍了拍那份稿件。

    “但能在十七岁这个年纪，把那些蹲在泥土里的人看得这么透、写得这么准的，我记忆里只有一个。”

    老人没有说那个人是谁。

    他顿了顿，目光落在林阙脸上，像是在辨认什么极其久远的影子。

    “坐下吧。”
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